Je ne poste pas beaucoup en ce moment. Pas que je ne vous aime plus, je rédige des tas de billets dans ma tête, mais je n'ai jamais le temps de les retranscrire sur mon ordinateur.

C'était au printemps. Rarement l'arrivée des beaux jours m'avait été aussi agréable. Je regardais Siriniq étendre ses doux rayons sur la toundra et dégeler le corps et l'âme de chacun. La flûte de Kokopelli résonnait de plus en plus fort à mes oreilles dans la brise qui soufflait sur la terre pour la réchauffer. Ukaliq le lièvre sautait comme un fou à la recherche de sa belle, tandis que Tulugaq dansait dans les airs avec sa compagne, tout au plaisir de s'échanger nourriture et preuves de tendresse. La légère mousse qui recouvre la toundra commençait à émerger de son blanc manteau et à perdre les teintes rouges de l'automne pour reprendre une verdeur plus printanières. Les mélèzes eux-mêmes commençaient à reprendre des couleurs après avoir perdu leurs aiguilles pour l'hiver. Chaque animal, chaque plante, chaque arbre, peut-être les roches elles-mêmes, semblaient tout affairés à fêter la fin prochaine de la morte saison et la renaissance de l'été.
Et tandis que je m'émerveillais de cette capacité de la nature à reprendre vie après l'hiver, fut-il aussi rude et aussi difficile que dans le nord, je sentis une présence à côté de moi. Je tournais la tête. Il était là. Le célèbre musicien qui parcourt la terre du sud au nord et du nord au sud, dans son manteau aux couleurs terre, si reconnaissable entre tous. Lui qui, parce que sa bosse l'empêchait d'être un bon chasseur, avait su transformer son infirmité en miracle pour l'humanité, nous offrant l'agriculture, la bonne fortune et la prospérité. Sa flûte reposait à ses côtés. Je le regardais étonnée. Un sourire bienveillant éclaira son visage. D'un geste souple et gracieux, il me tendit un petit sac. Je le pris avec hésitation. « C'est une graine spéciale, dit-il, dont tu seras la terre nourricière. Prends-en bien soin. » J'ouvris le sac avec circonspection. Il me sembla vide. Et lorsque je relevais la tête, Kokopelli avait disparu et déjà le chant de sa flûte résonnait au loin. Le farceur m'avait-il joué tour?
Pourtant, je sais aujourd'hui que le cabotin ne s'est pas joué de moi, il y a une toute petite vie que je sens croitre en moi.

C'est le titre français de Three Day Road, un magnifique roman de Joseph Boyden que je suis en train de lire. D'habitude, je ne parle pas des livres que je n'ai pas terminés, mais je suis totalement sous le charme de l'écriture de ce jeune romancier qui nous emmène sur les traces de deux jeunes crees devenus snipers pendant la première guerre mondiale. L'histoire s'inspire en partie de Francis Pegahmagabow, le plus grand tireur d'élite de la grande guerre.

La route de trois jours, c'est le voyage des âmes des morts pour rejoindre le grand manitou. C'est aussi le temps qu'il faut à Niska, la vieille tueuse de windigos, pour tenter de ramener son neveu Xavier à la vie, c'est à dire aux valeurs de la forêt, à la force de ces récits.
Une histoire magnifique qui ne nous épargne rien des horreurs de la guerre, une écriture ciselée, un roman grave et bouleversant que je vous conseille vraiment.

En ce moment, mes rêves sont empreints de nostalgie.

Je suis sur les toits de Paris et j'observe la ville de mon enfance. Comme sur une carte postale, la lumière donne aux façades de calcaire une teinte mordorée. L'asphalte brille d'un reflet cuivré. Les passants ressemblent à de petites fourmis qui se dépêchent, mais de quoi? Qu'est-ce qui peut bien donner aux parisiens cet air si affairé?
Rien n'est impossible, mais par quel miracle puis-je ainsi me déplacer? En un instant, me voilà au sommet de la tour Eiffel. La lumière du soir donne à la scène un côté irréel, et le paysage est curieusement déformé. La Seine est à mes pieds et la rive droite s'étend là bas dans le lointain... Je prends mon élan et je me lance dans le vide, les bras écartés.
Quelques secondes en chute libre, un pur bonheur, l'impression d'être un oiseau avant d'ouvrir mon parachute, et me voici qui descends lentement dans le fleuve. Mais c'est maintenant le Saint-Laurent dans lequel je m'enfonce mollement.
Quelques longueurs de crawl et me voici dans les roseaux sur le bord de l'eau. Plus que quelques marches à remonter, et j'aurais rejoint mon abri.

Chaque matin, chaque soir, lorsque je traverse le fleuve dans le tas de ferraille cahotant qui me mène de chez moi à mon travail (aussi appelé prosaïquement bus), je ne peux m'empêcher de lever les yeux de mon livre et de contempler émerveillée le roi des fleuves (du moins tant que je n'aurais pas vu l'Amazone ou le Nil), tantôt souriant, tantôt drapé dans un brouillard d'émotion, tantôt triste à en pleurer. Je suis des yeux les courbes sinueuses de sa robe bleue qui s'éloigne à perte de vue. La gent ailée s'agite, il y a les mouettes, les hirondelles et les hérons, tout aussi soucieux et incompréhensibles que les mystérieux parisiens de mon rêve. Je regarde toujours vers l'Est, et je ne peux m'empêcher de penser qu'au loin, il y a le Pays du Porc-Épic, la Forêt Généreuse, la terre de mes ancêtres et plus loin encore, de l'autre côté de la grande mare, le pays de mes autres ancêtres où vit l'une de mes sœurs, et encore un peu plus loin, la ville de mon enfance, sur les bords d'un autre fleuve, où vivent mes parents et mon autre sœur...
Et c'est l'eau qui fait le lien entre tous ces fantômes qui m'habitent.

Je ne donne pas beaucoup de nouvelles. C'est que depuis que j'ai déménagé, la vie ressemble à une course, entre le boulot, la navette pour y aller (je suis quand même nettement plus loin de mon lieu de travail qu'à Kuujjuaq, ahem), et puis les 1 001 choses à faire pour s'installer. Si nous avons choisi rapidement notre appartement, l'intérieur est encore bien vide, car nous préférons le meubler lentement mais sûrement que de nous précipiter chez le géant suédois et d'acheter quelque chose qui ne nous plaira pas vraiment et ne durera pas longtemps.
Nous courrons donc les magasins de meubles à la recherche de la perle rare et c'est un vrai casse-tête. Non que Chéri et moi ayons un gros problème de divergence de goût. Bien au contraire, nous aimons tous les deux les formes simples et épurées, et c'est justement là le problème. Nous avons facilement trouvé une magnifique table en bois, mais nous avons une difficulté sans nom à trouver un sofa qui nous plaise, dans ce monde où règnent la lourdeur et les coussins siliconés... En attendant, nous avons donc opté pour une banquette clic-clac qui ira parfaitement bien dans un bureau/chambre d'ami lorsque nous aurons trouvé canapé à notre fessier.
Et ce n'est pas fini, il reste encore de la peinture à faire. Cette fin de semaine si nous avons le courage.
Mine de rien, construire un petit nid douillet et confortable, ça prend du temps et de la patience.
Je vous reviens bientôt.

Dans mon livre, la limite supérieure de l'aire de répartition du balbuzard pêcheur passe bien 300 km au sud de Kuujjuaq...
(merci Chéri et JP pour le cliché)