Je suis d'une nature plutôt discrète, et me plais à cultiver mon jardin mais tout au fond de ma cour, il y a de drôles de fleurs qui poussent.

Certaines sont là, depuis des années, depuis ma plus tendre enfance presque à l'abandon. Elles ressemblent à un buisson de ronces : sauvages, indisciplinées, piquantes. Mais j'ai encore l'espoir d'en tirer de beaux fruits.
D'autres sont plus jeunes, et de toutes sortes : des herbes folles et des plantes grimpantes bien disciplinées, des petites fleurs des champs, des grandes fleurs de serre, des laides, des belles, des qui portent des épines, des qui sentent bon, des qui feraient même fuir une moufette...

Les mots qu'on a pas dit sont les fleurs du silence.
Il y a tous ces mots que j'aurais aimé dire et que j'ai tus, par pudeur, par respect, par honte, ou tout simplement par peur. Mon amour que je n'ai jamais dit à la plupart de mes proches, mon amitié à certaines personnes, mon admiration et mon respect à certains professeurs, mon attachement ou ma compassion pour les uns, mon mépris et à ma haine à d'autres.

Tous ces mots m'habitent et lorsque j'ouvre la porte de mon petit jardin, leur jungle se met à me hanter.
Ils résonnent en moi et je les caresse comme autant de souvenirs de ce je fus, ou de ce que je ne fus pas, de ce que je suis.
Je verse une larme et ferme la porte de mon petit jardin.
Ils seront encore là demain.