« Je veux aller courir », dit Petit-Ours, qui comme tous les soirs, manifeste son besoin de se dépenser.
Alors, nous prenons manteau, pualluk et nassak et sortons dans l'hiver glacé du Grand Nord. Heureusement, il ne vente pas, mais tandis que l'on entend la neige - est-ce encore de la neige? ou de la glace? - crisser sous nos pieds, nous sentons aussi le froid nous piquer les joues, le nez et les lèvres.
Bientôt Petit-Ours porte un bouc blanc qui lui donne l'air d'un vieux sage, lui qui n'est encore qu'un jeune chiot agité.
La nuit est belle, noire, sans nuage. Les étoiles nous saluent, le marcheur de la nuit se cache encore derrière les collines, mais il viendra plus tard, encore une fois de fauve vêtu.
Mais Petit-Ours a froid - un chien du Nord, vraiment? -, il veut rentrer. Alors nous faisons demi-tour.
Et tandis que nous traversons la rivière, voici que les esprits dansent pour nous.
Est-ce une illusion, ou les ai-je aussi entendus chanter?

Qu'il est difficile de résister à la tentation de danser avec eux!