Il est possible que ce blog tombe en panne à partir du 16: je n'arrive pas à payer mon hébergeur en ligne (système de m***) et je pars en vacances demain, jusqu'au 23!

Pas de panique, je règlerai les détails dès que possible.

En attendant, je sauvegarde tout :D

Les mois de septembre, octobre et même novembre ont toujours été pour moi des mois tristes, longtemps associés à la baisse de luminosité, la pluie et surtout... la rentrée. Ma perspective commençait en général à s'améliorer avec l'arrivée de décembre, l'attente des vacances, l'espoir souvent déçu d'une minuscule bordée de neige sur Paris et la lumière si particulière des matins d'hiver.
Pourtant, j'ai l'âme mélancolique, et paradoxalement, ou peut-être précisément parce que j'en avais l'humeur profondément chagrine, j'aimais l'automne, les arbres aux teintes mordorées, la chimie des couleurs flamboyantes, les feuilles qui tournoyaient au vent...

« Et que j'aime ô saison que j'aime tes rumeurs
Les fruits tombant sans qu'on les cueille
Le vent et la forêt qui pleurent
Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille ».
(Apollinaire, Automne malade, texte ici)

En rentrant ce soir - à pied, puisque le temps est doux, il faut en profiter, surtout que j'ai la chance d'habiter à proximité du jardin botanique et qu'il m'arrive donc de faire un détour dans l'entrée pour profiter de ce minuscule coin de verdure dans Montréal - en rentrant donc, une odeur est venue frapper mes narines, une odeur qui n'avait rien à voir avec celle des pots d'échappements ou l'odeur d'égoûts qui frappent parfois le passant qui remonte le boulevard Pie IX. Non, ce que j'ai senti, c'est bien cette odeur si particulière qui s'échappe de la terre humide recouverte par un tapis de feuilles mortes, l'odeur de l'automne.

Ce soir, l'automne est arrivé. J'en ai des bleus à l'âme. Et c'est très bien comme ça.

Je vous avais promis un petit post explicatif...

D'abord une petite video. Je suis désolée pour la qualité, c'est pris avec un appareil photo, mais ça vous donnera au moins une idée de quoi je parle.

Les baleines de la vidéo, sauf erreur, sont des petits rorquals (ou baleines de Minke). Petit... entendons-nous, la bestiole fait quand même 8 à 10 m de long et pèse 6 à 8 tonnes!
Sur la video, vous devriez voir les mouettes piquer puis s'envoler juste avant la sortie du rorqual pour respirer. Ceci illustre une manière typique qu'à le rorqual de se nourrir. Car le rorqual ne se contente d'engloutir des tonnes d'eau et de krill bêtement, il chasse. Et pour chasser, il décrit des cercles afin de concentrer le krill: il ne lui reste plus qu'à happer le banc de krill ainsi créé.
Et comme ce jour-là, le krill était en surface, c'était une aubaine pour les mouettes! Elles n'avaient plus qu'à plonger sur le banc de krill concentrés pour se régaler, avant de s'envoler au moment où le mastodonte happe le krill puis sort de l'eau... Et de continuer de le suivre à la trace, pour profiter du prochain banc de krill... Comme un ballet bien chorégraphié.

Parce que c'est la journée de la terre aujourd'hui demain (même si ça devrait être tous les jours la journée de la terre), et que c'est un de mes textes préférés (même si son authenticité est discutable)...

Le grand chef à Washington a laissé entendre qu’il souhaite acheter notre terre. Le grand chef nous envoie aussi des mots d’amitié et de bonnes intentions. Ceci est aimable de sa part, puisque, comme nous le savons, il n’a pas vraiment besoin de notre amitié en retour. Mais nous allons étudier votre offre.

(...)

Nous considérons donc votre offre d’acheter notre terre. Mais si nous décidons de l’accepter, j’y mettrai une condition : l’homme blanc devra traiter les bêtes de cette terre comme des frères.

Je suis un sauvage et je ne connais pas d’autre façon de vivre. J’ai vu un millier de bisons pourrissant sur la prairie, abandonnés par l’homme blanc qui les avait abattus d’un train qui passait. Je suis un sauvage et ne comprends pas comment le cheval de fer fumant peut être plus important que le bison que nous ne tirons que pour subsister.

Qu’est-ce que l’homme sans les bêtes? Si toutes les bêtes disparaissaient, l’homme mourrait d’une grande solitude de l’esprit. Car ce qui arrive aux bêtes arrive bientôt à l’homme. Toutes choses se tiennent.

Vous devez apprendre à vos enfants que le sol qu’ils foulent est fait des cendres de nos aïeux. Pour qu’ils respectent la terre, dites à vos enfants qu’elle est enrichie par les vies de notre race. Enseignez à vos enfants ce que nous avons enseigné aux nôtres, que la terre est notre mère. Tout ce qui arrive à la terre, arrive aux fils de la terre. Si les hommes crachent sur le sol, ils crachent sur eux-mêmes.

Nous savons au moins ceci : la terre n’appartient pas à l’homme ; l’homme appartient à la terre. Cela, nous le savons. Toutes choses se tiennent comme le sang qui unit une même famille. Toutes choses se tiennent.

Tout ce qui arrive à la terre, arrive aux fils de la terre. Ce n’est pas l’homme qui a tissé la trame de la vie : il en est seulement un fil. Tout ce qu’il fait à la trame, il le fait à lui-même.

Même l’homme blanc, dont le Dieu se promène et parle avec lui comme deux amis ensemble, ne peut être dispensé de la destinée commune. Après tout, nous sommes peut-être frères. Nous verrons bien. Il y a une chose que nous savons, et que l’homme blanc découvrira bien un jour - c’est que notre Dieu est le même Dieu. Il se peut que vous pensiez maintenant le posséder comme vous voulez posséder notre terre, mais vous ne pouvez pas. Il est le Dieu de l’homme, et sa pitié est égale pour l’homme rouge et le blanc. Cette terre lui est précieuse, et nuire à la terre, c’est accabler de mépris son créateur. Les Blancs aussi disparaîtront ; peut-être plus tôt que les autres tribus. Contaminez votre lit, et vous suffoquerez une nuit dans vos propres détritus.

Mais en mourant vous brillerez avec éclat, ardents de la force du Dieu qui vous a amenés jusqu’à cette terre et qui pour quelque dessein particulier vous a fait dominer cette terre et l’homme rouge. Cette destinée est un mystère pour nous, car nous ne comprenons pas lorsque les bisons sont tous massacrés, les chevaux sauvages domptés, les coins secrets de la forêt chargés du fumet de beaucoup d’hommes et la vue des collines en pleines fleurs ternies par des fils qui parlent.

Où est le hallier? Disparu. Où est l’aigle? Disparu. La fin de la vie et le début de la survivance.

"La lettre" est une adaptation d'une déclaration du Chef Seattle au gouvernement des États-Unis faite en 1854. Le texte original dont elle s'inspire fut publié en 1887 en compilant diverses notes prises lors du discours en question. Cette source est disponible ici (en anglais).

L'un des derniers grands de la négritude est en train de s'éteindre (s'est éteint?).
Ce sera sûrement l'occasion pour Supersarko de verser des larmes de crocodile sur la mort d'un homme dont les convictions auront toujours été à l'antipode des siennes...
Pour ma part, je souhaiterais plutôt que ce soit l'occasion de se pencher à nouveau sur son œuvre, poétique et politique, et de rappeler les méfaits du colonialisme, du racisme et de toutes les oppressions...

Partir.
Comme il y a des hommes-hyènes et des hommes-
panthères, je serais un homme-juif
un homme-cafre
un homme-hindou-de-Calcutta
un homme-de-Harlem-qui-ne-vote-pas

l'homme-famine, l'homme-insulte, l'homme-torture
on pouvait à n'importe quel moment le saisir le rouer
de coups, le tuer - parfaitement le tuer - sans avoir
de compte à rendre à personne sans avoir d'excuses à présenter à personne
un homme-juif
un homme-pogrom
un chiot
un mendigot

mais est-ce qu'on tue le Remords, beau comme la
face de stupeur d'une dame anglaise qui trouverait
dans sa soupière un crâne de Hottentot?

Aimé Césaire , Cahier d'un retour au pays natal.

M. Césaire, vous qui vous étiez fait le chantre de la race des opprimés, vous nous manquerez.